di Zena Roncada

 

“La guerra scoppiò quando il frumento cominciava ad avvolgersi della sua veste di grazia e le ultime more sui gelsi morivano di troppa dolcezza”. Qualcuno pensa che questa frase racchiuda la poetica di Luisito Bianchi; lo penso anch’io. Conosco una sola persona che, similmente, in un semplice succedersi di parole riesca a racchiudere un universo ed esplorare un “pulviscolo di galaverna”, ed è Zena Roncada.

La fotografia della bambina è stata a lungo sulla pagina di apertura del sito OraSesta; tra le molte scattate da Luisito Bianchi – di cascine e di gente di cascina – è l’immagine che più mi è cara. Quella bambina ti guarda e quello sguardo disarmato ti fa domandare se sei… degna. Degna di essere il suo passato e il suo presente, ché lei ha già sulle spalle la responsabilità di essere il futuro.

Per le Storie bambine di Zena non potevo scegliere che questa fotografia; per questo Natale non poteva esserci dono più bello, su queste pagine, delle parole di Zena e un’immagine di Luisito Bianchi, accostate.

Buon Natale a tutti, bianco nel cuore.

T.M.

«Va’ a prendere lo zucchero, di sopra, dentro l’armadio delle scale. Per il caffè dei testimoni... disse la voce nuova.

La bambina salì le scale più presto che poteva: c’era da farsi voler bene.

Lo zucchero stava nel vaso grosso: meglio prenderlo con tutte e due le mani, a costo di far senza ringhiera.

 

Le scale di marmo così bianco diventano burro, all’improvviso, o lacci traditori.

Lo zucchero per terra brillava in mezzo ai vetri.

Un luccichio a punte.

Alla bambina tornò, come un sapore agro, la storia bella dell’Armida.

La contava di sera, quando il sonno tardava e il vapore fermava sul muro la forma dei mattoni.

Storia di principessa e granellini, il dono delle fate. Da non sciupare mai, da tenere più cari della vita: gli azzurri per l’acqua, i gialli per il sole, i bianchi per il bene. I bianchi per il bene.

 

Si mise a piangere, forte, col singhiozzo.

Lacrime di zucchero e di malinconia, di granellini scappati per le scale. Bianchi.

Tutti pensarono si fosse fatta male.»

(da: La bambina dello zucchero)

di Zena Roncada

 

Ieri guardavo il campo di là dal fosso, che interrompe la strada bianca.

È un campo che ha lavorato, quest’estate: granturco granturco e granturco.

Adesso il campo è terra bruna e rivoltata, come certi vecchi cappotti che, sul rovescio, tengono i segni delle cuciture e il senso della non usura.

La terra, dove è compatto il segno della lama, è lucida e lisciata da segrete ferrate.

Ha un colore stupito. Quell’azzurro che i metalli sottraggono al fuoco.

È fresca la terra di sotto e grassa e umida.

La guardi e pensi che questo è il suo modo di attendere.

Chissà come ci si sente ad essere terra nuova.

A cominciare il viaggio di sopra, a lasciare il buio, il silenzio, la parte degli umori e delle radici per la superficie.

Mai (mi) è stato più chiaro il senso e il peso dell’ “esporsi”.

Guanto rovesciato.

Nell’attesa del verde.

di Zena Roncada

I giorni del silenzio hanno l’ovatta intorno.

Non chiudono, ma neppure aprono.

Arrotondano.

Premono contro la vita ma non sono la vita, come certi imballaggi preventivi, che solo tolgono aria e asprezza, in regime di parità.

Imbalsamazioni domestiche di spigoli e dolzure.

 

I giorni del silenzio proteggono un segreto o filano una paura.

Si arrendono ai pensieri rampicanti, che salgono lungo le certezze, bussano alle finestre, battono ai ricordi, complice il vento, poi si allontanano, all’invito di una ringhiera.

 

I giorni del silenzio fanno nido in altri giorni, come il cuculo.

Corrono avanti, cancellano il già stato, mettono in croce coscienza e speranza, in parti uguali, poi scuotono il grigio e tornano al presente, in nebulose chiare.

 

Restano sospesi.

Nella timidezza del racconto.

«pita pitela, di Elia Malagò, uscì per la prima volta nel 1982, copertina nera e fregio verde a fare da cornice. Per i tipi di Forum/Quinta Generazione, nella Collana Poesia 80, diretta da Giampaolo Piccari.
Ora i Feaci ne accolgono un nuovo approdo, in forma del tutto rispettosa del testo originale, accompagnato da una nota di Rita Baldassarri e da una lettura di Gino Baratta.

Si vorrebbe avere una voce potente, quella dei fuochi che bruciano e schioccano d’estate sulle spiagge di Po, per salutare questo attracco, capace com’è di incrinare, per un attimo, la coltivata vocazione alla riservatezza dell’autrice, e di ospitare, nei possibili transiti della sua poesia, il regalo di un indugio (o di una tangenza).
Non di fermarlo.
Perché questo compete al testo poetico: l’inarrestabilità dei passaggi, la persistenza della mobilità.» [...]

Zena Roncada