«Sono tutti rassegnati all'idea che, fra qualche anno, avremo qui davanti, dove ora si stende questo mare chiuso e ribollente, questo mare trasversale e antico, solo un enorme spazio nero e quadrato, come un recinto o un cortile di cemento armato.»

Sarà perché l’ho visto nella pace festiva dei navigli e nel caos festoso del primo maggio “alternativo” non a caccia di fotografie ma catturato lui dalle immagini, sarà perché – pare – una volta ha detto ad una ragazza “sei più bella di una pozzanghera”, e sarà pure semplicemente perché mi piacciono, ad ogni modo ho deciso di “archiviare” su OraSesta una piccola raccolta di fotografie di Luca Varaschini.

 

Che non si pensi nemmeno per un attimo di trovare “le più belle”, chiuse in una cartella virtuale. Ciascuno di noi avrebbe una propria selezione con criteri diversi, con una differente idea del bello e della macchina fotografica come “strumento di archiviazione”. Volti, cieli, fiori e acque, odore di terra e di sottobosco, scene di quotidiana serenità e una città luminosa: mille percorsi si offrono. Ma io sono partita dalle pozzanghere.

 

Passando (e ripassando) in rassegna i blog, tenendo fermi negli occhi (e nel cuore) gli umili “specchi di strada” – di acque e di pietre – “appuntavo” le immagini una accanto all’altra ed era come comporre un mio testo con parole rubate, su quella che non è più la città “di” Milano o “di” Varasca; per «descrivere la bellezza» o forse solo per poterla vedere.

 

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(madeinfranca su OraSesta)

 

Petali di cuore, allora, le parole.

Quando lisciano una superficie arresa di un ricordo trasparente e innocuo, le nostalgie d’una feroce infanzia, la densa sostanza zuccherina di un amore.

Ma petali restano anche quando tagliano, quando incidono a mo’ di bisturi ricalcando il tracciato di vecchie ferite, un percorso incidentale di incomprensioni e attriti.

È con amorevole gratitudine che celebro i miei aguzzini. Posso dire bene, infatti, solo di ciò che so.

Dunque, anche del male e del dolore, posso, con naturalezza ed onestà, narrare. Perché anche al dolore, in certi casi, si resta affezionati, come ad una madre, molto, molto amata, che ci ha disconosciuti.